Andrea de dos

Quelque part en Amérique du Sud, un pèlerinage en terrain équatorial. Chacun a
son vœu, griffonné sur un bout de papier, et va cheminer sur des kilomètres
jusqu’au terme de la procession où se campe une madone miraculeuse. Ils sont
des milliers. La longue route de dévotion est parcourue d’une corde que l’on
doit tenir d’une main sans jamais lâcher. Tomber, perdre la corde, s’en
dessaisir ne serait-ce qu’une fraction de seconde, c’est voir son vœu brisé,
remis d’un an. Deux étudiantes, Andrea et sa sœur Ezia, vont se mêler au ruban
des pèlerins, prendre la corde, être des grandes bousculades. L’écriture
baroque et intense de Michel Jullien nous porte, par une suite de plans larges
et rapprochés, au cœur même de cette procession, dont il s’inspire librement,
dans une espèce d’exotisme à rebours où se mélangent l’humour et la brutalité,
l’outrance des foules et la tendresse qu’il nourrit pour ses deux personnages.